Drömmens färg glider undan, svindlande nära, onåbar.
Vad var det för färg?
Och vem var hon under den svängande lyktan?
Vad var det hon viskade när du drev förbi?
Varför stannade du inte där, i ljuset?
Mitt på bron böljar glöden, sköljer skenet rytmiskt över grova plankor, kastar kristaller mot svarta havets svalg. Mitt på bron står hon under den mystiska lyktan. Scenen ekar i dig: hon i mitten och din brådskande färd från den ena ön till den andra.
Varför har du så bråttom?
Är det spångens murkna trä och bråddjupet inunder eller
ljusextasen i mittens mitt som skrämmer?
Om du kunde minnas hennes ansikte!
Det glider undan som en glömd drömfärg.
Reningsverket 